Abracemos a la tierna, blanda y blanca (qué horrible conjunción de adjetivos, el cielo escrito me perdone) espuma de las nubes.
Dejemos de hablar, saltemos, todos UNO DOS TRES CUATRO QUINIENTOS TREINTA Y TRES, SIETE BILLONES CUATROSCIENTAS NOVENTA Y ÚN VECES.
Gritemos y saltemos, intentemos llegar al cielo.
Aunque sepamos que son intentos fútiles. Haciendo algo hay que vivir, ¿no?
Y de algo hay que morirse.
(¡que sea alcanzando lo imposible!)