Me causa gracia mirar el fuego, verlo en su crepitar, en sus destellos... cuando consume su combustible y se dedica a morir de una manera chispeante y graciosa, dando la vida mientras muere, matando si se piensa que ya está muerto... Como puede provocar vida y muerte, como puede lanzar luz y cegarte, como puede darte calor y quemarte, como puede con un sólo destello, adorarte y destruirte...
El amor es como el fuego.
A veces la amistad, y las echadas en cara, también.

Y es que esto que a mi me pasa es un poco indescritiblemente complejo... e indescriptible. 

¿Cuántas veces tendré que morir para seguir siendo yo?... Charly, no sé, yo también me hago la misma pregunta. Me lo pregunto cuando voy al revés del mundo y tengo que morir de impotencia y de bronca porque la gente parece recién salida del horno de las Fábricas de la Sociedad.



                       Me parece que nos olvidamos de que somos humanos.

Giros...
Miro hacia arriba y sólo veo un techo,
Miro hacia atrás y me veo estar sola,
Miro adelante y estás vos, pero no estás.
Las palabras salen incontenibles, 
Yo ya casi no las puedo controlar,
Es como si se me fuese la vida en ello
Y de hecho se me va, me la robás...
No soy nada, porque en realidad
Me sos demasiado monumental
Y cada palabra son veinte mil
Y aún otras mil más que callan
Caricias que en realidad no existen,
Que te quieren alcanzar
Las guardo, y se me pudre la boca por callar.
Doy vueltas en lo mismo
Nada es blanco, nada...
Tampoco es negro, es insoportable GRIS.
Pero es gris ceniza, gris de producto de adicción,
Gris sucio, que sale del blanco,
de algo inmaculadamente perfecto, y no.
Tengo que elegir, ahora.
Giros...

Inexplicablemente atada a algo irracional.


(Estoy entre volver y no volver... 
estoy como segada de poder, 
mi corazón ya no va más,
estoy como un barco en alta mar... 




                                                          mejor me tiro un cable a tierra.)

Hoy releí mi cuento "El cienpiés en busca de la felicidad". Recuerdo esa hermosa tarde de invierno, al sol del Patio. 

Giraffes.

Ver el imperio caído resulta muy gratificante si tu vida la pasaste en edificios, y en tu muerte anhelás la libertad de una jirafa. ¡Cuerdas vocales para ellas! Dejémoslas gritar 
L I B E R T A D. 

ALGUIEN Y YO
Para acabar con el enemigo.


La mediocridad, el egoísmo, la insignificancia, la resignación, LA DESESPERANZA EN VOS, Y EN MI.

¡Qué sensación de poder, tener en las manos los elementos, y por delante, el tiempo para crear!

Qué increíble poder es hacer una obra maestra, o una mala fotografía. Que maravilla saberse capaz de hacer arte, de pensar y formar, en una serie de cables corroídos de diecisiete años, un cuento...

Qué asombroso poder, es el lograr tener arcilla en las manos y delinear una figura, qué admirable sensación la de saberse creador...

(y qué despreciable sentimiento el de rehusar a un poder. Es como poder vivir y decir "no, es mejor quedarse en el molde". El saber es poder. El conocerse es PODER. El pensar a futuro ES PODER. El ELEGIR ES PODER.)

Y O       E L I J O      C R E A R

Arte que puede.


(  San Arte. )

Vivimos en un mundo de paradojas por las cuales la gente que se quiere se insulta muy seguido.

Por las cuales uno es peor persona (porque aflora lo peor de uno) con aquellos que uno más ama.

Por las cuales uno nunca termina de apreciar lo maravilloso del amor que lo rodea.

Por la cual uno, en realidad, reflexiona sobre estas cosas sin tener en claro qué es el ser humano, qué es ser buena persona, qué es el dolor y qué es el amor.

Hace unos días, por primera vez, mientras alguien daba vueltas al rededor mío, me miré en el espejo y me vi por vez primera. Vi mi cuerpo. Vi un... algo con forma muy rara, y pensé que eso era lo que el resto veía de mi. Como una prisión de mi yo, una forma concreta de mi alma pacifista y con deseos de trascendencia. Me asusté. ¿Qué era eso?
Después se fue. Volví a sentirme en mí misma. Y decidí que esa masa informe ni bella ni horripilante (sino algo muchísimo más indescriptible y morboso, algo que parecía creación, pero no era más que un epaque descartable y carcelero) no podía ser el generador de mis pensamientos, ni de mi sed de infinito. De cada cosa buena y mala que me susurraba en los oídos, invención mía e influencia, motor de mis actos (pero no de mis actos físicos, sino de los otros, mucho más profundos). No, un simple cerebro que se maneja por simples células de impulsos nerviosos y sustancias excitantes no podían mover mi vida. No, aquello debía ser algo ajeno, algo externo...

¿Uno piensa con el alma?

Yo creo que con el alma uno ama. El resto es lógica.

Implacable

El futuro no depende de nada más

que de visión.

 y mano de obra.

Abracemos a la tierna, blanda y blanca (qué horrible conjunción de adjetivos, el cielo escrito me perdone) espuma de las nubes.
Dejemos de hablar, saltemos, todos UNO DOS TRES CUATRO QUINIENTOS TREINTA Y TRES, SIETE BILLONES CUATROSCIENTAS NOVENTA Y ÚN VECES.
Gritemos y saltemos, intentemos llegar al cielo.
Aunque sepamos que son intentos fútiles. Haciendo algo hay que vivir, ¿no?
Y de algo hay que morirse.
(¡que sea alcanzando lo imposible!)

Hoy miro por la ventana sonriendo. Muevo la cabeza, me emprolijo el flequillo en el acto de despeinarme. Sonrío más ampliamente ante la paradoja y sigo observando. Siento unas grandes ganas de irme, de verme lejos y distante, tengo todo el sentimiento para agarrar una valija vacía e irme, vacía porque no necesito nada más que irme. La música la llevo adentro, y me inspira. Canto palabras, un papel y un lápiz, tachar, reescribir, inventar, no puedo estar un segundo sin inventar, sin crear, en una pobre imitación de un enfermizo complejo de Dios, pero mi creación me sonríe y me impulsa. El mundo sonríe entero, ¿no es un día maravilloso? Excepcionalmente perfecto en invierno, doce grados, una remera de mandas largas y una bufanda me hacen cosquillas en el cuello. Cierro los ojos y me imagino lejos. La música suena adentro mío, me enfrento a miles de tempestades y exijo más, más, porque piso fuerte y se derrumban. 

Trágico final para mi encierro, espero, porque la libertad me tira los brazos y la busco, impaciente.

A veces hay que dar saltos de fe, aunque los miedos internos sean los más grandes del mundo. ¿Me voy a ir? Sí, me voy corriendo. ¿A dónde? No sé...

Me voy a amar.

Odio las manzanas arenosas

 Sólo eso.

Yo tengo muy claro lo que quiero. 

Quiero la soga sin enredos ni asperezas.
Quiero ese objetivo en mi cabeza.
Y para eso tengo que cumplir mil y un objetivos primero.
Una cosa por vez.



(¿Y qué quiero?
Valer la pena, ¿qué más?)

Y yo podría, desde mi humilde espacio, decirles que, al revés de lo que todo el mundo cree, ni las avestruces ni los ñandúes entierran su cabeza en la tierra.

HÁ! DESMORONÉ TU MUNDO, y ahora ¿qué?

Intentá vivir con eso, y buena suerte.

(el Gato Risón se ríe de tu poca capacidad de sobrellevar las adversidades. SE RIE, Y DE VOS) 

Y siguen sin entender que lo que importa no es el tiempo sino que es el hecho de que sea inmutable.

Y no lo entienden porque no les gusta sentirse impotentes.

 ¡Paradoja huamana!

 (crucemos los dedos porque al fin se detenga. No la mediocridad, señor, el tiempo)

Expresion

Sí, una vez me dijeron que lo más hermoso y hablable de la cara de uno son los ojos, porque son los únicos que siempre contestan. 

Pero cuando uno los cierra es cuando realmente está solo.

Con el mundo.

Mi vida quiere ser triunfo.

Y yo no logro complacerla.

¡   R    A    Y    O    S       Y       C    E    N    T     E    L    L    A    S   !

Mar, océano, agua, risa, humedad, sol, frío y calor.
Gran abrazo salado, ¿cuánto falta para reunirnos?
Te amo, frío en verano...

El                       me
mar                    dice
me                     que
espera,               me
                          apure,

Me                me

quiere           quiere

ver                bien

tocar             mal

sentir             feliz

 Me sostiene y me apura en la carrera.

¡Dale, Victoria! Corré antes de que la ola te alcance, antes de que el silbato marque el final del juego.

Reí, soltate.

No sabés a quién podés solearle el día.

 Love's in the air ~

Dreaming

Estoy impaciente por irme a soñar.

Sí, sí, no a dormir. No estoy cansada.

A soñar.

Patética excusa la del cansancio. A todos les interesa dormir, a nadie soñar.

Y yo no puedo más que preguntarme por qué.

Por qué no disfrutan cada segundo de jugo que les sacan a esas maravillas nocturnas (si ocurren de noche) en las cuales podemos asomar a un pedacito nuestro que es el subconciente que nos está totalmente velado de otra manera. 

Si uno pudiese sólo estando dormido encontrar las soluciones a sus problemas, apuesto a que muchísima gente esperaría todo el día para poder dormir y soñar y ver sus soluciones de vida, sólo para seguir despiertos. 

Y no comprenden que, en realidad, prestando más atención a nuestros sueños nos comprendemos a nosotros mismos, y por eso logramos una mejor vida. ¿Por qué nadie va a soñar en lugar de a dormirse?

Espero verte mañana, Luz Boreal, porque a veces desaparecés.

Dulces sueños.

Alguien alguna vez en alguna parte del mundo decidió que éste, (sólo este y nada más que otro) sería el símbolo que determinaría el entusiasmo en general.

Lo que esa persona seguramente no sabía, era que estaba infiltrándose en cada texto y conversación, desde los más públicos a los más privados. 

Y lo decidió así, porque vió en él un bello signo.

                            !

La fresca brisa te sopla los pies, la almohada parece más tibia, el sol se pone antes. Las lágrimas caen más seguido. 
Las hojas se vuelven más marrones, el pelo se despeina más fácil, el agua corre con mayor ímpetu, los gritos se oyen más fuertes, el dolor más persistente. 
Los Romeos son desterrados, los pies enfriados y los esfuerzos poco reconocidos. El trabajo se hace más duro, el tiempo más indefinido y prolongado, las satisfacciones se reducen, las manos se entumecen y las emociones se agarrotan.
Las Julietas mueren, como nuestros seres queridos. Ojalá sus almas se hayen entre los santos.

E L   M I O   E S   U N   M U N D O   S I N   E S T E
(ella sólo mira hacia algún punto entre el Norte y el Sur)

Esa foto se explica por si sola.

Its raining, raining.

Y mi boca no deja de tragarse el veneno de las palabras que mi cabeza no quiere decir.

El río me moja los pies.

El río son mis lágrimas.

Mi boca se consume en un beso del veneno real,

Y el mar me está esperando, en falta de conciencia

Por haber explotado, por callar. 

A veces siento que me rodean ángeles que me comen los pies de dama, que me acobijan en protección cuando estoy por pisar un escalón equivocado. ¿Serán ángeles, campanas o águilas hechas de luz y trueno? 

Ángeles que me toman del cuello y me hacen retroceder a los hechos que tengo que recordar, y me hacen correr más velozmente cuando tengo que huir de esas cosas que me tienen apretujándome el corazón inútilmente.

Por ángeles, me refiero, por supuesto, a una mano sobre mi mejilla, que me deja dormir plácida, cerrar los ojos confiada en el templo de su habitación, que me abraza y deja afuera todos los microbios del mundo (parásitos incluídos), mirándome con su gran sonrisa, y riéndose con sus grandes ojos verdes.

Campanas porque cuando se ríe crepitan en mí los más hermosos recuerdos.

Y porque en cada luz primera en sus ojos cerrados me abraza de nuevo hecha todo un nudo de luz y calor...

Trueno cuando me forma, y águila cuando me proteje con sus garras.

Una mano, o una mamá.

¿Cómo se supone que me voy a convertir en aire cuando muera, si ahora no soy más que un pedazo amorfo de polvo?

¿Cómo se supone que tengo que ser luz para vivir, si en mi piel no hay nada más que un poco de madera quebrada en voluntad?

Basta para mi, mundo...

Tengo la firme teoría de que uno debe festejar su cumpleaños el día anterior.

Miento.

 Es decir, no debe festejar su cumpleaños, sino el último día en el cual tiene cierta edad. Porque después tenés todo un año para tener, suponete, diecisiete. Pero sólo ese último día de dieciséis.
Sí, ahí viene la lógica réplica: como tuviste un año entero para tener dieciséis. Pero seámos honestos: uno debería celebrar todos los días su edad, pero en el trajín diario se nos escapa festejar que estamos vivos desde hace dieciséis días, once meses, 29 días y 23 horas. ¿Cuándo lo recordamos? justo cuando estamos a punto de cumplir un nuevo aniversario, en el cual  nos invade la conocida nostalgia, el anhelo de retornar a lo viejo o la impaciencia por lo que vendrá. Para esta altura, el cumpleaños es más un rito social que una celebración hacia la gracia maravillosa que representa que una persona viva desde hace diecisiete años. ¿Por qué nadie se acuerda de eso el día del cumpleaños (ni por decir todos los demás días del año) y se empeñan en regalarse cosas sin mucho sentido más que gastar dinero por compromiso? ¿Por qué, en el medio del cumpleaños, nadie se pone a pensar en el verdadero sentido de su vida, y a preguntarse si no vive en vano?
¿Por qué no celebrar el último día de nuestra pequeñez en comparación a lo grandes que vamos a ser en tan sólo unas horas? Celebremos que hoy es nuestro último día de la vida de conciencia. Celebremos que aún la sociedad no se comió nuestro cerebro en de aperitivo entre el bistec y los camarones. Celebremos que es el último día que nos vamos a acordar de que estamos vivos y de que tenemos que vivir bien. Quizás esa sea la única manera de recordarlo más seguido.

Ahora, sí, Luz Boreal.
Feliz cumpleaños.

 Y          D     O     C     E         P     I     S     O     S    .


No se culpe a nadie.

[ Te amo, Cortázar. Decido, punto. ]